[A faire vivre] Les Tarides s'embrasent

Soliel savait ce qu'elle faisait, toujours sûre d'elle, elle laissait transparaître de l'assurance et aussi parfois un peu de naïveté. Qui était-elle en fin de compte? Assez délurée pour offrir son aide à un chef qui déteste sa magie et ses compétences?
Entre mensonge et trahison, Soliel était dans son élément, et ce refus paraissait indéniable et couru d'avance. Et même quand elle failli se recevoir le poing en pleine figure, elle n'avait pas bougé d'un iota. Etait-elle si inconsciente au point de se laisser humilier devant tout ce beau monde, au Fort de la Désolation?

Non, elle avait décidément quelque chose en tête, mais la vérité elle la piochait souvent dans ses prédictions et croyait dur comme fer au Hasard. Toujours avec ses trois dés à jouer en guise de collier, elle traversa la grande porte qui séparait les Tarides de Mulgore, se faufilant par les hauteurs. Elle avait été escortée jusqu'ici par les Maestria depuis le refus essuyé par Varkh le Cherche-Guerre. Elle attendit que la nuit tombe, et elle avait donné l'ordre à ses ombres, ses meilleures amies parait-il, d'aller prévenir une certaine Anécia, que tout était prêt.

Alors que la lune éclairait les plateaux verdâtres de Mulgore, et les collines oranges des Tarides, un grand rapace survola la région. Plus grand qu'un faucon, bien plus imposant. Un aigle peut-être? Non pas vraiment, la longue queue significative, l'allure, et les crocs à présent visibles détaillaient bien la bestiole. Un dragon, une femelle surement d'après ses cornes et ses écailles. L'imposante créature se confondait parfaitement avec la nuit, une fois que la lune était cachée par ses ailes.

Soliel sourit, alors que tout autre -humain ou orc- aurait pris les jambes à son cou. La dragonne se posa sur les hauteurs, faisant trembler quelque peu le sol. Soliel s'inclina bien bas, le sourire aux lèvres.

- Anecia, je suis heureuse de vous voir. La mission est une réussite. Qu'en est-il du médecin?

La monstruosité prit forme humaine dans un chaos arcanique, donnant lieu à un énorme nuage poussiereux, qu'elle chassa de son bâton.

- Les humains le détiennent, il ne sert plus à rien. Mes fils sont cependant déçus du retard d'Agham, je suppose que tu vas arranger ce contre-temps elfe?
- Bien sûr, n'ayez crainte, elle s'assurait de certaines choses à Hyjal encore, mais elle sera là tantôt. Et notre objectif n'a pas changé.

Anécia se mit à rire, presque sadiquement, et s'approcha en un instant de Soliel, sa vitesse n'était pas des moindres. Anecia était imposante par sa taille et son allure et elle fixait l'elfe avec dédain.



- Fais ce que tu as à faire, Ombre d'Or, et le destin de ce monde te récompensera. Achève ce que tu n'as pu finir depuis toutes ces années, et ta grandeur sera indéniable. Après tout, n'es tu pas venue ici exprès pour ça?

Anécia avait le charisme qui caractérise les dragons du vol noir, il lui était presque impossible de lui dire non tellement son pouvoir de persuasion dépassait le commun des elfes. Pourtant Soliel n'était pas une débutante, elle s'était alliée avec les plus fous des Fous, et avait joué pour son propre plaisir avant tout avec la vie de beaucoup de monde en Azeroth, tout cela par pur hasard bien sûr. Mais devant un dragon, il n'était pas question de jouer, et de se rebeller comme la gamine impulsive qu'elle pouvait être. Elle se contenta d'acquiescer sobrement, et Anécia disparût sans laisser moindre trace de sa présence.

Soliel resta un long moment sans bouger, pas question pour elle d'énerver plus redoutable qu'elle. Puis passée une demi heure, elle se décida enfin à gesticuler et à invoquer ses ombres. Elle leur donna des directives à chacune, et elles étaient nombreuses.

A partir de cette nuit, les choses allaient changer, et il fallait sans doute compter sur une troisième faction, celle guidée par l'aspect de la destruction, pour attiser encore un peu plus l'embrasement des Tarides.

-Oh superbe, vraiment superbe ! s'exclame le vieil homme en applaudissant.
L'artificier fait une révérence et, fier de lui, va ranger la petite caisse de fusées. Le fort, qui garde l'entrée pour la région de Stonetalon, fourmille de vie. Ici des ouvriers assemblent une baliste, là des soldats aiguisent leurs épées. Llorente se retourne vers l'officier en souriant et pose ses deux mains aux doigts enserrés de bagues et de chevalières sur sa canne. Le militaire, le casque calé sous le bras, observe avec sévérité quelques un de ses soldats, puis offre son bras libre au vieil homme.

-C'est trop aimable, commandant Singleton, de m'accueillir ainsi. J'adore les feux d'artifice !
-Je sais, sire. C'est ce qu'on m'a dit dans la lettre. Vous le connaissez depuis longtemps ?
-Oh, disons que j'entretiens le contact avec ce genre de hauts-officiers. Nous allons voir les orcs ?
-Tout à fait.

Les deux hommes pénètrent dans une tour. La salle est sombre, l'odeur est forte et le sol jonché de paille. Un cliquetis de chaîne suivi d'un grognement las révèle la dizaine de prisonniers orcs, toisés par des geôliers qui agitent avec un mélange de nonchalance et de menace de bons gourdins laqués. Llorente sourit et salut d'un vague geste de la main l'ensemble des personnes dans la salle ; les orcs parlent entre eux, ils ne savent pas s'ils doivent répondre aux salutations ou si elles s'adressent seulement aux gardiens.

-Mon commandant, Graakt a encore volé le gruau de son frère, signale un des hommes tout en exécutant un salut militaire.
-Quelques coups de triques lui feront le plus grand bien... soupire Singleton.
-A vos ordres, mon commandant.
-Assez peu de prisonniers par rapport aux forces en présence, mon cher, remarque Llorente en comptant les orcs. Le commandant acquiesce.
-En effet, mais les combats sont tout à fait rudes. Ces gens préfèrent mourir qu'être faits prisonniers.
-Oui, oui, je sais... Voilà tout le néant qui caractérise la civilisation, si l'on peut dire, des peaux vertes. Aucune vision sur le long terme. Vous les faîtes travailler ?
-Non, sire. On ignore ce que l'on va en faire.

Le vieil homme sort alors une bourse de sa poche et la glisse discrètement dans le gants du commandant.

-Mon organisation va envoyer quelques combattants en Kalimdor. Nous ne comptons pas revenir les mains vides. Si d'aventure vous trouvez une cachette pleine de peaux-vertes en bonne santé, je vous serais reconnaissant si vous nous l'indiquiez.
-Très bien. Mais je ne garantis rien. Les places connues sont celles qui nécessitent de grands efforts pour être attaquées. Ce n'est pas certain de trouver d'autres villages comme Taurajo à présent.
-Ce n'est qu'optionnel, considérez ce présent comme un remerciement à votre charmant accueil. Le militaire ricane.
-Vous repartez ? demande-t-il à Llorente.
-Oui, j'ai fait mon tour des Barrens, je rentre à fort Triumph. Je vais avertir le Serment de Theramore de l'envoi prochain de quelques combattants.
-Fort bien. On n'a jamais assez d'aide ici. Les orcs d'Hellscream sont terribles.

"Eh bien... je crois que c'est une des choses les plus stupides qu'on ait faites jusqu'ici"

Elle sourit, et ses hommes lui sourirent en retour. Ils l'avaient suivie jusqu'au bout et la soutenaient, et pourtant elle savait qu'aucun d'entre eux ne comprenait ses motivations réelles. Ce n'était pas une dette. La dette qu'elle devait au Serment de Theramore s'était effacée au moment ou Idrid Cathules avait ordonné son exécution. Elle ne leur devait rien.
Peut-être était-ce une leçon. Voyez, vous qui vous targuez d'honneur, moi qui ne me suis jamais vantée d'en avoir j'agis plus noblement que vous. Les mercenaires ne sont peut-être que des opportunistes aux méthodes déloyales, mais nous valons mieux que vous. Nous n'assassinons pas.
Ou peut-être était-ce juste une promesse.

Quoi qu'il en soit, c'était idiot, risqué et sans aucun intérêt stratégique... mais c'était fait, à présent.

Et c'était son dernier acte de clémence. Que ces chiens aillent au diable, elle tuerait tout ceux qui croiseraient son chemin, à commencer par Cathules. Sa haine pour celui qui l'avait condamnée a mort n'avait fait que grandir, et atteignait maintenant son paroxysme. Il était son ennemi. Son ennemi personnel.

Et c'était un homme mort.

Rien ne semblait bouger dans la chaleur étouffante des Tarides. Le crépuscule approchait peu a peu pourtant, rendant l'air moins épais, plus clair, dilué pas la légère brise du soir qui secouait les herbes sèches. Les créatures nocturnes s'éveillaient peu a peu, les crissements de les bourdonnements de minuscules insectes montaient des buissons. Au loin, le pas lourd d'un troupeau de kodo martelait la terre, et il semblait a Marà que son coeur battait au même rythme.

Le temps était suspendu, le bruit de sa propre respiration lui semblait assourdissant. Elle repassa une dernière fois les détails du plan dans sa tête, balayant du regard les environs pour vérifier que ses hommes n'étaient pas repérables. Chacun était a sa place, chacun savait ce qu'il avait a faire. Attaquer, les repousser, prendre les chariots de vivres de et fournitures qu'ils escortaient. Il ne restais plus qu'a attendre.

"Ils arrivent. Faites attention"

La voix de Thaleras résonna dans la gemme, et elle raffermit sa prise sur ses armes. La colonne était enfin en vue. Le gros de ses forces massée en avant-garde, comme l'avait décrit leur éclaireur, et les chariots qui suivaient. Attendre... les laisser nous dépasser, s'enfoncer dans le piège...

"Maintenant !"

Les tirs de Vinriel et se son élève volèrent avec une précision mortelle, abattant les bêtes de somme. Zaal', Moyra et Ewindarel lancèrent aussitôt l'attaque, attirant les Assermentés dans leur direction a l'aide de leur magie. Le reste de ses hommes s'élança alors avec elle, prenant l'ennemi a revers.
La première mêlée ravagea le camp adverse, mais les Assermentés étaient organisés. Ils tenaient bon autour de leurs charriots immobilisés, refusant de lâcher prise. Elle avait espéré, sans trop y croire, qu'un assaut bien préparé suffirait... Mais sous-estimer l'ennemi était le genre de piège auquel elle ne se laissait plus prendre. Les Maestria reculèrent et se rassemblèrent, tandis qu'elle évaluait rapidement l'état des forces adverses. Tout n'étais pas perdu, loin de là. Elle donna a nouveau le signal de l'attaque.

Dans la confusion de la mêlée, elle chercha son ennemi des yeux, repoussant encore et encore les coups des Assermentés. Elle finit par repérer l'éclat de son armure bleu et or. Cathules. Elle abattit sa lame une fois encore et bondit vers le Sénéchal avec un rictus mauvais.

Je vais te tuer. Je vais te faire payer ta façon de mener une guerre. Tu es un homme mort.

Mais le paladin se défendait bien, et bien qu'elle l'ait blessé, ou du moins le crut-elle, elle ne put totalement éviter le coup suivant qui lui entailla le front. Le temps qu'elle se redresse, la mêlée les avait séparés.
Aethyan, a ces cotés, se mit a crier.

"Le chef ! Abattez leur chef et ils fuiront !"

Mais enfin, l'ennemi reculait. Les flammes magiques des arcanistes avaient embrasé la savane, et une fumée épaisse et poisseuse menaçait de recouvrir le champ de bataille.

"Maintenez-les a distance ! Aethyan, les montures !"

Ils parvinrent a les contenir, la fumée aidant, tandis que d'autres attelaient leurs propres bêtes de somme improvisées. Les Maestria commençaient a faiblir, mais les Assermentés paraissaient avoir renoncé.
La fin de la bataille se résuma a la longue fuite des charriots, tandis que les Maestria encore valides contenaient l'ennemi a l'arrière. Des escarmouches presque factices, inutiles, tandis que le convoi remontait lentement vers le Fort de la Désolation.



"Je ne veux pas un seul cul rose près du fort, est-ce que c'est clair ?"

Son flanc se teintait de rouge, elle n'était pas sure de ce qu'elle entendait. Elle lutta un moment pour rester droite devant le champion des Noirsang, pâle et tremblante, mais finit pas s'écrouler. Le cristal gangréné que lui tendit Moyra lui permit cependant de tenir tandis qu'elle faisait son rapport. Derrière elle, Aethyan faisait ce qu'il pouvait pour soigner les autres blessés. Ewindarel semblait a demi morte, les plus chanceux d'entre eux n'avaient que quelques blessures sérieuses.
Elle fixa le champion, incrédule, tandis qu'il lui signifiait son congé

"Nous avons une guerre a mener, ici"

Elle ravala la bile qui lui remontait dans la gorge en regardant les deux charriots intacts que les Maestria venaient de livrer au fort. C'était là toute la gratitude qu'on offre aux mercenaires. Elle aurait du le savoir, pourtant, depuis le temps...

"Maestria... on rentre."

Sa voix était faible et fatiguée. Mais ses hommes étaient vie, et malgré cet accueil, ils avaient gagné. Dans son timbre résonnait une certaine fierté.

La veille de l’assaut, cet âne vert me déclarait avec fierté que les trois régiments de cent orcs chacun qu’il avait amené avec lui allaient raser le Fort-Triomphe, sans tenir compte des barrages de balistes et des forces regroupées là-bas à cause de la prise de la Balafre par la Horde.
J’ai tout tenté pour l’en dissuader, en vain. S’il n’avait pas eu le soutien de Hurlenfer lui-même, j’aurais même pu aller jusqu’à provoquer un Mak’Gora. Désormais, il ne me restait plus qu’une chose à faire pour sauver la Balafre et, par cette action, le Fort de la Désolation : le lendemain, j’envoyais deux messagers convoquer la Légat des Fils de Quel’Thalas, Atia quelquechose, et la Cheffe des Maestrias, Marà Isilien. Je ne peux pas dire que demander de l’aide soit dans les habitudes de notre Clan, mais entre la perte des Tarides du Sud et ma fierté, je pense que le choix était assez facile à trancher.
A leur arrivée, nous décidions tous trois d’assister tant bien que mal les troupes de Garde-Sanglante afin de limiter les pertes. Un plan fut monté à la va-vite, et le commandement de tous les ordres confondus me fut remis. Je dois dire que contrairement à ce dont je m’attendais, aucun des mercenaires ou des fils n’ont protesté. Au contraire, ils semblaient même … galvanisés par le fait de se faire commander par un orc. De mon avis, je pense qu’aucun d’entre eux ne se doutait de ce qui les attendait, de l’autre côté de la Balafre.

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Ca y est, c’était la dernière vague.
Garde-Sanglante avait envoyé sa dernière centaine d’orc à l’assaut, sans décider de se replier devant l’échec et le massacre de ses deux cent soldats précédents, tous morts au combat ou agonisant au sol. Toutes mes troupes étaient blessées, et les humains nous repoussaient dans la Balafre, peu à peu. Le repli était notre seule chance de survie, la seule chose qui puisse nous permettre de continuer le combat une autre fois. Nous étions faibles, en cet instant. Si faibles …

Un massacre ...

Il n’y avait pas d’autre mot pour décrire ce qui s’était passé, ce soir-là. Le Seigneur de Guerre Garde-Sanglante paraissait pourtant être plus censé que son prédécesseur, Gar’Dul ; il semblerait que nous nous soyons trompés, et que nous en ayons payé le prix fort. Il payera le prix de son échec, j’en fais le serment.

« Sur trois cent orcs, seuls cinquante sont rentrés au fort. Sur ces cinquante, vingt ont succombé à leurs blessures … L’Alliance a pris l’avantage, désormais. Il ne nous reste qu’à attendre qu’elle se décide à bouger. »

Atia arpentait calmement le camps tauren dénommé la colline du chasseur. Ses sentiments étaient mitigés, une déception probablement, une amertume clairement, un soulagement surement.

Déception, car bien qu'elle était certaine que l'assaut de Garde-Sanglante allait être un échec cuisant, elle avait espéré quand même, au fond d'elle que cela réussisse, que ces pourceau d'humain soient renvoyé des terres légitimes de la Horde. Mais ce ne fut pas le cas, les trois centuries avaient été décimé.

L'amertume venait de là. De tout ces morts, des centaines d'orcs tué bêtement alors qu'ils auraient pu être utilisé plus intelligemment. Amertume face a un imbécile qui ne pense pas a la vie de ses hommes, le pire des commandant qui soit. Il n'avait pas organisé la moindre préparation, ni artillerie, ni magie, ni sabotage, une simple charge stupide. Suivit d'un carnage.

Soulagement, également, car aucun de ses hommes n’était mort malgré leur courage sans faille dans la bataille, aucun noirsang, ni maestria, le pire avait été évite de ce cote là, les forces de cette étrange coalition étaient intacte. L'autre soulagement étaient que le Fort de la Désolation ai tenu, elle avait redouté une contre attaque immédiate de l'Alliance et une défaite total, mais ce n’était pas arrivé.

Tout ceci faisait suite a une tragédie, quelque jours plus tôt, Atia fut surprise de recevoir une missive du clan Noirsang, quelques désaccords avaient tendu les relations entre les deux ordres mais tout semblait fini. Quand le plan stupide de Garde-Sanglante lui fut annoncé de la bouche de Varkh la Légat avaient eux deux choix, refuser et passer pour une lâche ou participer mais sous certaines conditions. Elle les donna et découvrit avec satisfaction que ces conditions étaient partagé. Son sentiment sur Varkh semblait se confirmer.

Le jour suivant, les troupes s’assemblèrent, la coalition des Noirsang, des Maestria et des Fils étaient réunie et un état major fut choisi. Varkh aurait le commandement, Mara l'avaient abandonné a cause de son statut de mercenaire, Atia l'avait laissé pour des raisons politiques, les elfes de sang étaient plus ouvert que les orcs, ils accepteraient donc plus facilement un commandement orc que l'inverse. De plus, Atia voulait montrer sa bonne volonté. Son choix ne fut cependant pas deçu, le commandement fut efficace malgré les circonstance. La bataille fut féroce, très féroce mais elle en avait vue d'autre. Elle avait même pu s'offrir un petit plaisir personnel quand, apercevant Idrid en haut d'une énorme scie circulaire fichée dans le sol, elle s’était élancé et avait planté sa dague dans la cuisse du chef du serment. Elle en ricanait encore en y repensant, le poison sur sa lame avait du être désagréable a extraire.

Quoi qu'il en soit, l’inévitable tragédie s’était produite, l’évitable débâcle avait été évité et maintenant il n'y avait plus qu'a attendre la contre-attaque de l'Alliance qui allait très probablement suivre. Leur force n’étaient pas intacte, c’était déjà ça et durant une attaque on pouvait les piéger puis les vaincre ce qui rééquilibrerait les force.

Elle avait hâte de la suite, vraiment hâte comme une joueuse d’échec attendant le prochain mouvement de l'adversaire.

-QUE NUL N’EN RECHAPE ! SANG SUR VOS LAMES, FILS DU LION !

Poussant le cri de guerre à plein poumon, Valerian se jeta à corps perdu dans la mêlé, un rire puissant sortant de sa gorge alors que déjà sa lame fauchait l’un des sbires de Garosh. Tout autour, les vagues de combattants de la horde venaient se briser inexorablement sur la ligne de soldats aux livrés blanches, bleus, et or. Le vent chaudes Tarides portait des nuages de cendres aux saveurs de souffre. De temps à autre, une explosion d’un des kamikazes gobelins ébranlait les défenses de l’Alliance, tandis que répliquait avec précision les balistes, fauchant les rangs serrés des Noirsangs et de leurs alliés de Quel’thalas.
D’un mouvement du poignet, le guerrier de la marche éventra un elfe imprudent, se délectant de la surprise et de la souffrance qu’exprima son visage alors que ses viscères se rependaient mollement au sol, ses mains pâles tachant vainement de retenir les boyaux fumants. Sa douleur trouva brutalement un terme alors que le poing ganté du Garde lui broya littéralement le crâne contre un roc. Un humain aux couleurs du serment s’effondra à côté du colosse, une flèche figée dans l’interstice de son heaume en plaque. Il ne fallut qu’un instant pour qu’un trait atteigne le soldat d’Hurlevent à la cuisse, perçant sa jambière et traversant ses chairs, lui arrachant un cri rauque de douleur et de plaisir. Son regard glissa sur l’empennage en bois gris, alors qu’un rire nerveux naquit dans sa gorge et se libera de lui-même. Le visage tourné vers le ciel rendu presque opaque par les nuages de suie et les braises qui voletaient, ballotées par les courant d’air chaud, Valerian hurla une nouvelle fois sa colère ; fureur guerrière ou jamais la frontière entre ardeur et folie ne fut si mince. Levant bien haut sa lame, et s’élançant une nouvelle fois malgré la blessure à sa cuisse, il rugit au visage d’un orc qui n’eut hélas pas le loisir d’entendre la bordé d’injure que le sergent de la garde de Stormwind lui cracha au visage ; sa tête roulait déjà au sol en plein milieu de celle-ci.

-EST-CE TOUT, BATARDS ? EST-CE TOUT CE QUE VOUS AVEZ POUR NOUS ? PAR LA FUREUR DE LOTHAR, QUE LE SANG DES WRYNN VOUS ETOUFFE !

Bondissant à nouveau, frappant de taille et d’estoc, le sang chaud giclant par saccade sur son uniforme bleu et or. Son tabard couvert des fluides d’alliés et d’ennemis, on aurait cru que le Lion brodé en son centre était animé d’une vie propre, la gueule grande ouverte ou les crocs maculés de sang rugissait en même temps que son porteur. A chaque vie ôtée, chaque corps brisé tombant à ses pieds, Valerian s’exaltait un peu plus, fou de guerre, ou guerrier sombrant dans la folie. D’un coup violent de soleret en plaque, il brisa le genou d’un orc qui tituba et s’effondra dans la poussière. Le soldat Noirsang eu à peine le temps de recouvrer ses esprits que le colosse s’était jeté sur son dos, lâchant ses armes. Une main puissant agrippa la queue de cheval tressé du peau-verte, la seconde glissant une dague sous la gorge du vaincu, et l’égorgeant d’un geste sec. Le combattant de la horde écarquilla les yeux, de stupeur et de douleur, sentant avec effroi son propre sang se répandre dans sa gorge, étouffant, cherchant l’air qui ne vint pas, la vie le quittait tout autant que la mort posait sur lui son voile pourpre. Jetant un regard de dépit à son adversaire si vite vaincu, Valerian lui tira violement la tête en arrière en le tenant par les cheveux, et subitement, le scalpa d’un mouvement du bras, arrachant à l’orc un râle de douleur noyé dans son propre sang, avant que le fils de Wrynn ne le relâche, le laissant tomber dans la poussière déjà cramoisie.

Partout, les uns et les autres s’affrontaient sans répit, semant la mort par la lame, les flèches, ou la magie. Peu à peu, les troupes de la horde reculaient sous les assauts furieux des forces de l’Alliance. Battant en retraite vers la balafre, laissant derrière eux des dizaines de corps ; cadavres et agonisants, et enhardis par les vies fauchées, les plus ardents se jetèrent sur les peaux vertes et les elfes de sang qui concédaient lentement du terrain. Valerian exulta, fracassant le crâne fragile d’un Sin’dorei d’un puissant heurt de bouclier, et à la pointe des combats, commença à se lancer à la poursuite des chiens sans honneurs qui beuglaient des ordres incompréhensibles dans leur langue de sauvage.
A nouveau, un rire puissant jaillit de sa gorge, levant encore sa lame pour inciter à poursuivre le combat, mais….

-En arrière ! Repliez-vous au fort !

La voix tonnante du Sénéchal arracha à Valerian un grondement de frustration. Il lança un regard furieux aux deux troupes qui se séparaient lentement, presque à contrecœur, comme deux amants après une nuit enfiévrée. Un instant, l’hésitation se lu dans son regard. Ho, il aurait donné cher pour se jeter à la poursuite de ses chiens, les tailler en pièces, réduire leurs os en cendre et se repaitre de leur sang immonde… Mais repus, ou presque, il cracha au sol en grimaçant, et se détourna des forces de la horde qui refluaient lentement dans la balafre, comme la marée après l’étale.

Nuit du 30 au 31e jour du 3e mois.
Marée haute: 0h40, 12h25. Marée basse: 7h, 19h17. Coeff: 60.
Vents dominants: WNW 5-15 noeuds. Temps dégagé.
Pression barométrique à 2h alt.0: 1013,5mb. Evolution horaire moy: -0,25mb.
Humidité relative: 58%. Ev. hor. Moy: +0,25%.

Fanélia écrivait son rapport après l'attaque des pirates...mais elle restait pensive quant aux derniers événements, les Tarides étaient bel et bien encerclées de toute part, et il ne fallait pas négliger les attaques côtières, surtout à Guet du Nord.

Après l'attaque des pirates, Je suis partie faire l'inventaire de ce qu'ils avaient pillé et saccagé.

- Des boulets de canon, des caisses de tabards, du bois, de la poudre à canon, des boucliers, quelques vivres et des tissus.

Mais pendant l'inventaire, l'un des soldats mentionna que leur récente découverte avait aussi été dérobée. J'ai alors demandé des explications:

- En effet, les marins de Theramore avaient récupéré dans les mers avoisinant la région, quelques coffres et armements encore en état. Trois coffres ont été cependant très difficile à ouvrir, pour en savoir le contenu, les serrures étant des plus complexes pour les simples marins qu'ils étaient.

Le bateau enfoui sous les eaux devait appartenir à des pirates, et vu l'état du navire, son chavirement devait être récent.

J'ai donc pris les deux coffres restants afin de les faire ouvrir au Fort Triomphe par nos meilleurs artisans en la matière [Herlime, Iakov, Vastrosse], afin de voir le contenu


1) Dans le premier coffre d'assez petite taille.
Un simple parchemin enroulé avec une phrase écrite en Darnassien et traduite de ce pas:

Trouvez-moi, et je vous servirai.

M.S

1) Dans le second coffre de taille et de poids plus importants.
Des centaines de gemmes ou pépites (assez petites et rondes) de plusieurs couleurs avec sur chacune un chiffre gravé finement allant de 1 à 6.
1) Amethyste
2) Rubis
3) Emeraude
4) Saphir
5) Elementium
6) Or
Chaque famille de pierre porte le même chiffre. Après avoir fait le tri, on ne retrouve pas d'émeraude avec un 1 gravé dessus par exemple.

Puis sur le dessus de ces centaines de pierres, il y a avait un parchemin avec 6 chasses. Un saphir(4) était déjà enchassé dessus.

Spoiler:

Dans le coffre que les Ronae ont récupéré.

Spoiler:

Voici trois petits récits qui introduisent une des raisons de l'implication du Ronae dans les Tarides (en dehors de collecter du butin et d'en mettre plein la tronche à ces saletés d'Humains qui les ont viré de leur coin à Cabestan !) En plus de cela il introduit aussi comment le Ronae en profite pour stabiliser son statut vis à vis des autorités de la Horde.

I - Les ennemis de mes ennemis sont mes amis

La taverne de Baille-fond était un repère pour le moins pouilleux. Gobelins louches, Orcs déserteurs jouant aux dés, voyageurs n'aimant pas les questions y défilaient et s’y accumulaient. Au milieu de tout cela, cette coquette et élégante Sin'dorei ne semblait pas à sa place. Pourtant cela faisait maintenant des semaines qu'elle s'installait à une table pour griffonner cartes et glyphes sans faire d'incidents, si bien qu'elle faisait désormais parti du décor au même titre que le reste de la clientèle.

"Caiomhe Sparklight ?"
La jeune Elfe leva un œil surpris de sa carte. On ne lui adressait pas la parole en général, sauf quelques grossiers personnages qui prenaient pour vraies les rumeurs sur les mœurs sexuelles des Elfes. Encore moins on connaissait son nom.
"Qui le demande ?", interrogea-t-elle à l'imposant Orc qui se tenait devant elle.
"Un type qui représente des types."

Caiomhe jaugea cet orc tout à fait typique.
"Vous êtes le nouveau videur ?", suggera-t-elle avec malice.
"Un type qui représente des types qui représentent un type dont le nom commence par G."
"Garona ?"
"J'ai dit un type."
"Guldan ?"
"Un type vivant."
"Gruul ?"
"J'ai dit vivant !"
"Gruul est mort ?"
"Non mais t'as fini de jouer aux plus malines l'Elfe ?"

De toute évidence, ce n'était pas un simple grunt. Un Orc qui fait des mystères... Cela ne peut-être qu'un agent de la Main Brisée. Mais que pouvait-il bien faire ici ?
"Vous me voulez quoi ?", demanda Caiomhe sur la défensive.
"On aime pas trop les gens qui s'adonnent à vos genres d'activités."
"Faire des dessins dans les auberges ?"
"Tu vas vite fait arrêter de me prendre pour un con ou ça va barder."
La jeune femme soupira et tendit la main vers un attroupement de déserteurs jouant aux dés d'un air de dire: "non mais vous avez pas mieux à faire ?" Question aussitôt suivit d'une réponse:
"On s'occupera d'eux en temps voulu."

"Bah alors on peut aussi attendre le temps voulu", trancha Caiomhe en penchant le nez sur sa carte.
"C'pas aussi simple l'elfe !"
La navigatrice posa son crayon, croisa les doigts et fixa l'Orc dans le blanc des yeux.
"Un cataclysme a ravagé vos terres, c'est la guerre totale sur tous les fronts, l'Alliance est à vos portes, le Marteau du Crépuscule vous sabote de l'intérieur et vos déserteurs courent librement sur votre propre territoire. Comment ça pourrait être plus simple en ce qui concerne d'honnêtes marchands comme nous ?"

Long silence, l'agent Orc semblait moyennement goûter ce constat.
"On est plus à un choix stratégique débile près... Ce choix stratégique débile, ça serait dommage que des -honnêtes marchands- en fassent les frais."
"Vous savez où vous pouvez vous mettre vos menaces ?", grogna Caiomhe.
"Bon ça suffit. Je suis pas là pour ça. Je suis là pour... raconter une petite histoire."

L'elfe leva un sourcil, intriguée. L'Orc s'invita à la table en commandant une bière. Décidément, il se croyait tout permis !
"C'est l'histoire d'un groupe -d'honnêtes marchands- dont le navire échoué avait besoin de réparations et de matériel. Un jour, par hasard, ce groupe -d'honnêtes marchands- a trouvé, par hasard, une cache d'armes. Une cache d'armes appartenant, par hasard, à Theramore. Alors, ils se sont dit qu'au fond, c'était pas si terrible d'emprunter ces canons pour pouvoir défendre leur cargaison, même si ça demandait, par hasard, de dérouiller quelques gardes. Et subitement... on a, par hasard, totalement cessé de leurs demander leurs papiers sur le territoire de la Horde."

Caiomhe fronça les sourcils, méfiantes... mais bel et bien curieuse, voir intéressée:
"Vous avez capté mon attention, dites-m'en plus."
"Les -honnêtes marchands- on eut vent de la position de cette planque... par hasard", expliqua l'orc avant de laisser tomber un parchemin sur la table avec un "Oops" témoignant de son extrême habileté d'acteur !
"Que cela soit clair, on est pas des Corsaires."
"Vous pouvez vous garder votre liberté. Tout ce qui m'intéresse, c'est que, par hasard, -des choses- qui nous arrangent bien -arrivent-. Tout le monde est content, tout le monde est gagnant."
"Et le -vous êtes avec nous ou contre nous- ?", insista la jeune elfe.
"C'est de la merde de politiques, on est dans le monde réel ici."

La jeune femme hésita encore un instant avant de s'emparer du parchemin.
"Je ne peux pas prendre la décision seule, revenez me voir dans une semaine. Mais je pense que le hasard fera bien les choses."
"Content qu'on se comprenne. Je reviendrai dans une semaine. Tu peux garder la bière l'Elfe."

Caiomhe demeura silencieuse, observant ce drôle d'Orc ne manquant pas de repartie alors qu'il quittait les lieux. Drôle de retournement de situation... qu'elle allait s'empresser de rapporter à ses mateys.



II – Immunité diplomatique
Caiomhe travaillait sur son nouveau glyphe, elle était proche du but, bientôt l’un des éléments les plus fondamentaux du Ronae serait réparé, alors… une grosse main verte s’écrasa sur la table, droit sous le nez de la jeune Elfe.
« Vous auriez juste pu dire bonjour, ou même hey », ronchonna-t-elle alors que le représentant de la Main Brisée prenait place en commandant une bière.
« J’aime soigner mes entrées… »

La mage passa un instant à détailler cet orc du regard. Avec son gros nez porcin cassé, ses petits yeux enfoncés et son crane proéminent, il n’avait rien qui puisse le distinguer d’un orc comme les autres.
« Je vous écoute… »
« Changement de plan, les canons ne sont plus prioritaires… », commença l’orc avant d’être interrompu vivement.
« Ola ola, commencez pas à me parler comme à un de vos laquets. »
L’orc répondit d’un grand sourire carnassier : « j’crois que t’as même pas idée de comment je parle à mes laquets, minette. Donc, quand si t’as fini d’essayer de jouer aux dures… T’as entendu parler de la Mouette Sanglante ? »

Caiomhe hocha de la tête : « Des corsaires de l’Alliance, le capitaine est un dénommé Habenacht. »
« On connait la concurrence j’vois… », constata l’agent de la Main Brisée en s’affalant confortablement dans sa chaise, « On compte plus le nombre de navires de ravitaillement qu’il a pillé et coulé. Il y a une semaine, un de nos navires de guerre léger déguisé en navire marchand lui a collé une belle rouste mais on n’a pas réussi à l'envoyer par le fond. La Mouette Sanglante mouille au nord de Theramore, dans les tarides, en attente de réparations. Un gros chargement est arrivé. »
La jeune Elfe voyait où il en venait, une belle opportunité en effet : « de la voile, du bois, des munitions, des armes… »
« Tout ce dont vous avez besoin. Quant à moi, ma mission c’est de m’assurer que cette foutue Mouette Sanglante passe autant de temps que possible à quai. La garnison est occupée avec les assauts répétés sur le fort, les corsaires sont tous entrain d’écouler leur paie à Theramore en attendant que leur bateau soit fonctionnel… Cible facile. Si vous me fichez suffisamment le boxon pour que les réparations ne puissent pas reprendre avant trois ou quatre bonnes semaines, plus personne viendra vous emmerder avec votre… statut. »

L’orc posa une carte avec de nombreuses annotations : position du navire, du ravitaillement, une estimation des forces en présence… Caiomhe les observa et esquissa un sourire.
« Le vandalisme, c’est du bonus, ça n’apportera rien au Ronae. »
« T’sais minette, j’t’aime bien, alors je vais pas te démonter la mâchoire pour être entrain d’essayer de négocier alors que je t’offre une affaire en or là », répliqua l’orc avec diligence, « L’immunité c’est déjà un sacré paiement, ça vaut bien plus que de l’or. Pousse pas trop. »

L’agent de la Main Brisée se leva, laissant encore une fois la bière pleine trainer sur la table :
« Tu peux garder la bière, minette. »
La jeune Elfe esquissa une légère moue, il n’avait pas totalement tort. Malgré les risques que cette association présentait, elle pouvait aussi être fructueuse et particulièrement rentable, en plus de leur assurer une certaine stabilité sur le territoire de la Horde. Restait à voir quelle serait la contrepartie…



III – Les affaires reprennent
Que penser de cette opération ? Caiomhe était partagée. Bien que très satisfaite du butin et des dégâts causés, elle demeurait consciente que le contrat avec la Main Brisée était assez précis et peut-être pas totalement rempli.
« Mais qu’est-ce qui vous est passé par là tête ?! », s’était brutalement exclamé l’Orc, manquant de renversé sa bière.
« La Mouette Sanglante n’était pas là mais le ravitaillement y était, l’ennemi était attaqué, on n’allait pas rater cette opportunité », argumenta calmement la jeune Elfe.

L’agent de la Main Brisée ne semblait pas convaincu : « Et maintenant ils vont aller se mettre à quai à Theramore même, plus moyen de le fiche en l’air avant la fin des réparations ! »
Caiomhe se pencha en avant, soutenant le regard de l’Orc sans ciller. Elle en avait vu d’autres malgré sa trompeuse apparence de jeune fille précieuse et fragile. Le navire comptait sur elle pour défendre ses intérêts, il n’était pas question de flancher maintenant.
« Même si le contrat stipulait cette condition, ce qui n’est pas le cas, la conclusion aurait été de toute manière identique. Vous ne nous avez pas demandé de couler la Mouette Sanglante tant que nous étions sur place, elle aurait donc bougé après l’attaque. Elle est encore en état de naviguer le long de la côte, mais lentement et vulnérable. D’ailleurs je suis surprise que vous n’ayez pas profité de cela pour l’envoyer par le fond. »

Un long silence plana autour de la table, l’Orc laissa échapper un grognement qui tenait plus de la frustration. Caiomhe esquissa un sourire alors qu’elle comprenait soudain ce qui s’était probablement passé : « Et en fait c’était cela que vous aviez prévu n’est-ce pas ? Mais manque de chance, ce soir, un rejeton de Garrosh n’en faisant qu’à sa tête à lancé l’assaut. La Mouette Sanglante a décampé aussitôt que la vigie à aperçu les navires arriver, soit un jour trop tôt pour vos navires de guerre qui devaient l’intercepter le lendemain alors qu’il faisait voile vers Theramore. »

A nouveau le silence, l’Orc toisa l’Elfe. Etait-il surpris, impressionné, agacé ? Caiomhe n’en était pas bien certaine, les expressions faciales et le langage corporelle des orcs demeuraient encore un peu obscures pour elle. L’habitude de les voir toujours hurler et frapper tendait à rendre difficile l’apprentissage des attitudes plus subtiles qu’ils pouvaient avoir.
« Pourquoi vous avez attaqué alors que le navire était pas là ? » insista l’agent, provocant une pointe d’agacement chez son interlocutrice.
« Je vais encore devoir me répéter ? Le ravitaillement était là, on bosse pas pour vous, ok ? C’est pas parce que la mission de notre contrat est compromise qu’on va pas se servir si on a une belle opportunité. Et en prime, le contrat était de s’assurer que la Mouette Sanglante soit pas une menace pendant au moins un mois. Eh bien si vos services sont pas complètement nuls, et qu’elle a bien été à quai à côté du Fort du Guet du Nord, je vous assure qu’entre le temps qu’elle va perdre à rallier Theramore et le temps que Theramore trouve rien de mieux à foutre que de réunir l’équivalent de ce qui a été pillé et saboté pour la remettre à flots, vous l’aurez votre foutu mois. D’ailleurs si vous avez une frégate dans le coin, elle a peut-être encore le temps de l’intercepter. »

Un nouvel instant passa alors que les deux intervenants se jaugeaient, Caiomhe ne laissa pas le temps à l’Orc de reprendre : « C’est de votre côté que ça a merdé, pas du nôtre. J’ai peut-être l’air d’une gamine mais j’ai déjà vécu deux fois ton âge l’Orc. Et le genre de plan que tu es entrain de nous faire crois bien que dans la noblesse elfique on en mange à tous les petits déjeuners. Tu n’arriveras pas à rejeter la faute sur le Ronae pour ce qui -aurait- pu ne pas marcher… »

L’agent de la Main Brisée frappa la table des deux mains en se levant.
« Tu t’prends pour qui minette ?! T’as la moindre idée d’à qui tu parles ?! » vociféra-t-il, provocant un silence de mort dans la taverne et attirant de nombreux regards. Seul son souffle lourd résonnait à travers la pièce… lentement, il se rassit, retrouvant un semblant de calme. La vie reprit son cours.
« Je sais pas si ton rafiot a prit une excellente ou une terrible décision lorsqu’ils t’ont laissé prendre en main nos discussions, minette », grinça-t-il en collant une grosse bourse tintant sur la table, « Vous avez foutu un beau bordel… voilà une petite rallonge, pour vous aider à lancer votre petit commerce. »

L’Orc retrouva son sourire, et répliqua immédiatement au regard surpris de Caiomhe : « Demande pas, je t’ai déjà dit qu’on vous avait à l’œil. La bourse contient aussi quelques laissez-passer en cas de gros pépins. Vous devriez pas en avoir besoin donc j’vous demanderais de les utiliser le moins possible, les instructions sont déjà parties. »
L’agent de la Main Brisée se leva et donna une tape sur l’épaule de l’Elfe : « Bien jouée, pour le sabotage et pour les négociations. On s’reverra bientôt, on en a pas fini avec Habenacht. Tu peux garder la bière, minette. »

L’Orc quitta les lieux, laissant la bière pleine comme à son habitude. Caiomhe savait qu’elle venait tout juste de remporter un affrontement important, une lutte d’influence et de domination. C’était aujourd’hui qu’elle devait prouver que le Ronae était un partenaire, pas juste un équipage qui se fera trimballer par la Main Brisée comme bon lui semble. Elle était à peu près sûre que chaque instant de cet entretien avait été un test…
Elle s’empara de la bourse, une belle petite somme et les laissez-passer, plus la garanti d’être laissé tranquilles. Un sourire satisfait, presque joyeux se dessina sur les lèvres de la navigatrice. Les affaires reprenaient enfin.

Elle avait revêtu son armure la plus belle, de cuir écarlate rehaussé de motifs végétaux et de spirales d'or fin, des émeraudes lumineuses agrémentaient la tenue ça et là. Portant son petit béret rouge au symbole thalassien, elle observait ses troupes assemblées, la main sur le pommeau de son arme. La petite troupe thalassienne avait ses uniformes impeccables, sombres et légèrement rougeoyants par endroits, sur lesquels tous portaient leur tabard or et vermeille, à n'en pas douter ils juraient avec le décor tribal offert par le camp tauren.

La Légat prit la parole et énonça simplement les faits, en toute simplicité et sans rien enjoliver, comme à son habitude. Le Séjour de l'Honneur avait subi un revers quelques semaines plus tôt lors d'un assaut de la Horde mené par les Fils. L'intervention du Serment avait limité les dégâts mais depuis la forteresse était sur la défensive, assiégée par les taurens et les elfes, peinant à retrouver ses forces. C’était pour cela que le Serment avait décidé de leur donner un coup de pouce sous forme de ravitaillement. L'ordre de l'Alliance avait opté pour un convoi léger et une troupe assez réduite afin d'être plus discret mais c’était sans compter certains renseignements qui avaient filtré. Les Fils ne voulaient pas laisser passer ce convoi susceptible de redonner des forces à l'Alliance. Sur le front de la Balafre, la Horde était en difficulté, il ne fallait pas qu'il en soit de même au Nord.

La troupe écouta silencieusement et quelques questions techniques furent posées, elle y répondit et attendit le moment de flatter l'ego et d’émuler ses hommes. L'occasion vint par cette simple question:
"A-t-on des équipements particuliers pour les vaincre?"

Atia avait souri et simplement répondu:
"Inutile, ce sont des humains, nous sommes équipés de notre indéniable supériorité."

La petit réplique fit mouche et les troupes s’échauffèrent. Ils étaient fin prêts.

***

Le lieu de l’embuscade fut choisi, le Lacis. La jungle mouvante était le seul endroit digne de cacher une troupe armée dans cette région si peu dotée de végétation et c’était de plus un point de passage obligatoire pour se rendre au Séjour de l'Honneur. La troupe elfique était répartie de chaque coté du chemin, prête a intervenir, des éclaireurs surveillant plus en amont.

Puis ce fut l'information tant attendue et l'instant décisif. La troupe de l'Alliance avançait autour de son convoi, une dizaine de combattants du Serment, des vétérans comme les Fils, le combat ne serait pas simple. La tension était palpable, un mélange d'excitation féroce et de crainte légitime, les muscles étaient tendus, et l’énergie contenue attendait le signal pour se libérer.

"Anar'alah belore!" hurla la Légat, donnant enfin le signal.

Les flèches fusèrent sur la troupe de l'Alliance et les combattant se ruèrent. Xzelia, cachée dans son arbre, acheva l'incantation de son sort et une terrifiante colonne de flammes sombres embrasa le convoi et les précieuses caisses qu'il contenait. La surprise desservit l'Alliance dans un premier temps. Atia effectua comme à son habitude ses danses de guerre, tourbillonnant et effectuant pirouettes et mouvements de hanches, de bras et de jambes, un ballet de lames et de sang. Ses danses frappaient et la retirait après, chaque mouvement se fondant dans le suivant. L'avantage était pour le moment à la Horde.

Cela ne dura qu'un temps, les troupes du Serment se reformèrent ce qui obligea les elfes à se reformer aussi, une pause mettant fin temporairement au combats débuta. Les deux lignes se jaugèrent un temps puis l'Alliance tenta une prise par le flanc qui fut stoppée par les troupes thalassiennes. La mêlée s’éternisa longuement, des tentatives de percées, de contournements eurent lieu mais en vain, les différents assauts ne faisaient guère bouger la ligne de front. Aucun camp n'avait l'avantage et aucun camp ne voulait céder un pouce de terrain. Atia sentait bien les doctrines semblables qui dirigeait les alliés d'hier, armures contre armures, après des siècles dans le même camp on retrouvait des comportements semblables de part et d'autre. Deux armées de vétérans se faisaient face, les blessures n'entravaient en rien la détermination de chacun. La fatigue se lisait sur les visages elfiques et humains puis un nouvel assaut eu lieu, cette fois de la part des elfes, frappant des deux cotés a la fois. Les humains se retrouvèrent coincés entre une falaise et un arbre, acculés et forcés à former un carré défensif. Ils commencèrent a céder, les blessures de l'assaut initial s'ajoutant a celles-ci. La commandante de leur force prit alors la décision de tenter une retraite.

En bon ordre, Atia observa les forces de l'Alliance reculer de façon méthodique et prudente. Elle jugea inutile de poursuivre, la cargaison était un tas de cendre et ses troupes avaient leur part de blessures. Inutile de continuer. Quelques insultent fusèrent de part et d'autre, Atia se permit même de sourire à "Espèce de filles aux cheveux jaunes!" lancé par un humain. La victoire était pour la Horde et elle félicita ses troupes et se laissa exulté a leur victoire. Seul Tarae, pieuse de la lumière soupira à la violence qui venait de se dérouler et tenta de tempérer les ardeurs de tous en évoquant que la mort et la défaite serait peut-être dans leur camp la prochaine fois. Ne voulant voir ce défaitisme affecter la troupe, elle contenta de répondre:
"Quelle guerrier ne rêverait pas de mourir, l'arme a la main face a des combattants aussi valeureux? Ce serait une belle mort mais ce n'est pas pour ce soir."

Cela suffit a conserver l'optimisme général et les elfes profitèrent du reste de la nuit en célébration. Le Nord restait finalement sous contrôle et les combats pourraient continuer à se concentrer près de la Balafre. La Légat s'en félicitait.

A l'ombre d'un arbre, prés du Laci, une silhouette encapuchonnée attend...A ses pieds gisent quatre ou cinq homme, sans vie, morts dans d'atroces convulsions au vu de l'expression macabre qui s'est figée pour l'éternité sur leur visage blafard...La silhouette semble courbée. Elle regarde de son regard glacial, le champ de bataille, théâtre de mort désormais calme...Des cadavres perdus jonchent encore ça et là...L'ombre ricane. La peur...Ce sentiment que tout mortel éprouve a l'aube d'une bataille...ce sentiment qui court partout le long du champ de bataille, sapant le moral et brisant les élans...Quel délice que cette peur. Aujourd'hui fut un grand festin...Et bientôt viendrai la contre-offensive...L'ombre pris quelques pas hors de l'ombre. Désormais l'ombre était un troll...Un troll en robe d'un noir de bistre, parsemée de bibelots et objets rituels pour le moins sinistres. Son visage était recouvert d'un masque de fer, représentant un crâne sans doute...Il observe le champ de bataille de son regard dur et froid. Il sourit légèrement, de ce sourire malsain de ceux qui aiment voir le monde brûler...Après de longues secondes, le troll se détourne, et retourne a l'ombre de son arbre, parmi ses cadavres macabres. Désormais il attend...Patiemment il attend que reviennent les humains pour se battre contre la horde...Il attend qu'il reviennent avec leur peur qui s'échappent de leur pores...Il attend qu'il meurt sous les coups, hurlant de désarroi, de douleur, de chagrin...Il se régale d'avance...Il dégaine sa lame et la passe lentement sur la gorge d'un des cadavres, qui émet un râle immonde. Manifestement il n'était pas mort. Le troll part dans un rire cassant et sinistre. Puis, de sa ceinture il décroche une petit flûte d'ébène, qu'il porte a ses lèvres. Ainsi commence-t-il a jouer un requiem sordide et triste, morbide et lancinant. La mélodie sinistre s'élève dans le vent, passe par prairie et plaine, par mer et déserts...Des forêts d'Orneval, jusqu'au déserts brûlants de Silithus, l'on entend résonner le triste son de la flûte, chantant les louanges de la mort...

Désormais il attend....il observe le champ de bataille de son regard, dur et froid...

Assis sur son rocher, Yssombre observe la balafre, où fais rage un combat millénaire. La horde contre l'alliance...Encore et toujours...Le troll soupire. Il pose son regard haineux sur ces hommes en armures luisantes, le coeur gonflé d'orgeuil et de promesses de gloire et de lumière, aveuglés par celle ci...Ils les voit ses hommes défiler en rang, bien sages, bien droits...Des pantins...rien d'autre...Et puis il y a les orcs...Certes, eux ce ne sont pas les mauvais bougres...Ils se battent bien, il ne vivent que pour l'honneur...Mais ils ont l'air de chiens enragés, perdus, livrés a leur haine, dans ces tranchées, où le sang tâche le sables depuis des mois. Un combat interminable qui dure, et durera jusqu'au jugement dernier. Le troll a un rire sans joie. Ici et là, ont entend des orcs beugler des cris de guerre, des humains brailler des mises a feu...Et le ciel...taché de nabots sur leur griffons...L'espace d'un instant, le troll semble s'immobiliser, rester grave et figé, tel une gargouille de pierre. Puis il contemple ses mains...ses mains gantés, au bout desquelles sont fixées des griffes d'acier sertis de pierres sanguines. Le troll pose une main sur son coeur; l'autre il la referme sur un objet pendant au bout d'un cordon de cuir autour de son cou, autour d'une figure de tigre sculptés dans ce qui semble être de la pierre. Yssombre pose de nouveau son regards sur les hommes..."Ils empiètent sur nos terres..." Il scrute le vide en dessous de lui, où quelques humains semblent causer stratégie. Le troll rouvrent ses poings et observe ses armes de pugilat de longues secondes...en contemplation. Puis dans un murmure... :

"Shirvallah a faim."